Juan y María

Si algo tenía que pasar entre María y Juan, iba a ser aquella tarde. Las coordenadas del sol así lo indicaban, como también el heladero de la calle Robredo, sin siquiera mencionar al dogo de de doña Ernesta, quien se posó en la falda de María para que Juan creyera una vez más en los poderes de encanto de su querida amiga. Ninguno de los dos había podido dormir la noche anterior. Cada uno, a unas pocas cuadras de distancia, se revolcaba ansioso en su cama, imaginando como sería la anhelada salida del día siguiente. Cada uno, en su intimidad, había pensado en los zapatos que se pondría, la blusa preferida, el perfume de su padre. Cada uno había ensayado sus movimientos seductores: - Dichosos los ojos que te ven, María-. Tan sólo un sutil aleteo de pestañas por parte de María bastarían para retrucar un piropo de tal magnitud. Ya antes de poder conciliar el sueño, cada uno había imaginado qué gusto de helado le pediría al heladero de la calle Robredo. Por parte de María, frutilla y vainilla, para variar. Y qué iba a saber Juan que el limón le hacía muy mucho mal a María. Qué iba a saber el pobre Juan que si apenas su amada se acercaba al aroma del limón, sus dulces labios morados crecerían hasta mulatos y su grandes ojos verdes serían cruelmente desplazados por unas ojeras furtivas. Pobre Juan, como iba a saber si nadie le avisaba, que a María se le empezarían a caer sus rizos dorados cuando sintiera el limón, y que su voz de jilguero pasaría a ser la de un barítono de ancho porte. Pobre Juan, nunca debió haber pedido limón.